I sensi della letteratura

Per inciso

Mimmo Gerratana — Fri, 27 Jan 2012 09:56:30 +0000

Vietato guardare
vietato toccare
vietato pensare
vietato sognare
vietato desiderare

Per inciso
è ancora
più vietato
delirare

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Aria

Mimmo Gerratana — Tue, 24 Jan 2012 13:59:57 +0000

La solitudine dell’aria modulata
nel pianto laido di un gatto randagio
fra la volgarità di sfinteri contratti
e la congestione casta di una rosa
che puzza di conversazioni sparse
su palazzine abbandonate a metà
con rondini che non conoscono seni
e pareri quasi sempre non richiesti
o silenzi accovacciati nello sdegno
di un amplesso che sfianca la pelle
sulle natiche villose di un uomo
con gli occhi che allora si consumano
impercettibili come tesi uragani
fitti di sabbia e gocce di saliva
ansanti al pari dell’insofferenza
verso piccoli sacrifici intellettuali
che disarticolano le buone maniere
quando dal cielo un’anima si cala
per posare il tacco sulla nuca
di chi si affanna a costruirsi intorno
una siepe di pornografia segreta
sapendo che in fin dei conti le idee
penetrano nel culo di chiunque
uscendone sotto forma di peti
ma ricamati nei contorni cortesi
di un politico che sa apparire in tv
dopo un round di trucco accurato
per sacrificare ogni propria parola
al dio della macelleria sociale
e chiamando tutto questo libertà
incula uno alla volta ogni spunto
della nuda quanto complicata scelta
che si pone al cospetto di chi pensa
che petare sia soltanto un bisogno
e non un sollievo per la coscienza
se si rinuncia a giudicare il mondo
ma non è detto che i glutei di una donna
siano tanto più belli da guardare
se sono fatti della stessa aria
che intimidisce ogni ipocrisia
nell’armonia che impegna le rotondità
a strafogarsi di dieta e di palestra
mentre i peli o i muscoli asimmetrici
per non parlare dell’eccesso di grasso
sono cibo per animali abbandonati
su nastri d’asfalto ricolmi di vomito
e battuti dal vento del rifiuto
di ciò che accade mentre si innaffiano
le piante dei piedi troppo indurite
incallite da indigestioni di profumo
tutto pur di non sciacquarsi l’anima
che può finire chiusa dentro un guscio
e rivelare gli altri sé al proprio io
che non ha imparato ad abbaiarsi addosso
scuoiandosi senza contare il tempo
con foglie secche per tamponare il sangue
che può rivelarsi soltanto nostro
eppure la solitudine dell’aria
benché cambi strada quando la si imbriglia
investe ciascuno senza distinzione
nell’intimità del coito con le dita
o la bocca la lingua la parola ininterrotta
che tuttavia capisce e perciò stesso tace
senza che voglia davvero azzittirsi
esprimendosi allora solo per folate
di odori forti che pizzicano il naso
e affida natiche indifese a mani aperte
sempre pronte ad allentarne la tensione
in un attrito meditativo di cortecce
sotto un lamento di vento randagio
che qualcuno di noi intende come amore

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Histoire d’ora

Mimmo Gerratana — Mon, 23 Jan 2012 09:21:22 +0000

Sgorgano lacrime infiammabili
da una sintetica guépiere –
evitare il contatto con gli occhi

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L’orgoglio nazionale e Giovanni Lo Porto

Mimmo Gerratana — Sat, 21 Jan 2012 11:20:21 +0000

− Perché deve esserci una guerra?
− Oh, Lavinia, che domanda da donna è questa! Perché gli uomini sono uomini.

(Ursula K. Le Guin, Lavinia, Cavallo di Ferro, 2011, traduzione di Natascia Pennacchietti e Costanza Rodotà)

Le guerre scoppiano quasi sempre perché chi è nato e cresciuto e vive in una certa nazione, in una certa regione, in una certa città crede di essere migliore di chi è nato e cresciuto e vive in altre nazioni, regioni o città. Pensa che la propria storia, la propria civiltà, la propria religione sia superiore, il proprio luogo il massimo, che abbia diritto a più attenzioni o magari anche a più privilegi rispetto ad altri. Che, se bistrattato negli anni e nei secoli, meriti riscatto in primo luogo per ciò che è. Oppure rappresenta, magari. Che lo debba avere servito su un piatto d’argento, e non conquistarselo con prese di coscienza e assunzioni di responsabilità. Anche verso i propri errori o verso ciò che non va nella propria terra.
Allora, pur di vedersi assicurati attenzioni, privilegi, anche diritti, non esita a fare la guerra a tutto e a tutti solo in nome della territorialità, della “nazione”, ossia del nazionalismo che è sempre stato il padre di tutti i fascismi. Regimi che sollevano i singoli individui da ogni responsabilità, visto che il potere si concentra nelle mani di un sovrano, di un duce oppure di una élite. Accade fin da tempi remoti (il romanzo di Ursula Le Guin narra la storia della Lavinia dell’Eneide, sposa latina di Enea, lasciata appena in abbozzo da Virgilio) e accade tuttora, nel nord, nel sud dell’Italia e anche nelle isole. Accade e lo viviamo sulla nostra pelle in questi giorni come un vero e proprio stato d’assedio. In nome della “sicilianità”. In nome dell’orgoglio di essere e sentirsi siciliani.
Ma l’orgoglio dovrebbe essere ben altro. Quello di avere come conterranea gente che non distingue tra una nazione e un’altra, fra un’etnia e un’altra, tra una civiltà e un’altra, fra una religione e un’altra. Gente che ragiona in termini di “persone” invece che di “territori” o di nazioni. Come il palermitano Giovanni Lo Porto, rapito con un collega tedesco mentre era in missione umanitaria in Pakistan e dopo essere stato in Bosnia, ad Haiti, in altre parti del mondo come cooperante e non come italiano; men che meno siciliano o palermitano. Di Giovanni Lo Porto dovremmo essere orgogliosi, proprio così, allo stesso modo di tanti altri cooperanti che agiscono e hanno pure lasciato la pelle (al pari di numerosi giornalisti, fotografi, cameraman) lì dove si tratta di persone e non di nazioni o religioni oppure etnie. Lì dove si tratta di individui e non di nazionalismi.

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Fast forward

Mimmo Gerratana — Fri, 20 Jan 2012 09:37:42 +0000

Perduta-mente nell’altrove
bagliori negli occhi serrati
e mani che stringono
mani su labbra socchiuse

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Cogito ergo

Mimmo Gerratana — Thu, 19 Jan 2012 10:42:49 +0000

Mi assegni un nome
mi dai una forma
disegni un corpo
due forti braccia
due gambe ferme
persino un volto
e non sai chi sono

Tu non esisti
se non ti parlo

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I nomi dell’estasi

Mimmo Gerratana — Tue, 17 Jan 2012 10:05:54 +0000

Illuminati dalla luna piena che si nasconde dietro di loro, ammassi di nuvole scorrono in cielo simili a bassorilievi. Sulla terra predomina l’odore di benzina bruciata.

Chi parte per spalare il fango che ha riempito il mondo si ritrova inevitabilmente invischiato nella melma. E a volte ride. Ma non è sempre così che accade.

Il tramonto dell’occidente, dove sorge la stella della sera, è lento come il respiro di un grande drago ammansito e insieme allegro come una carneficina.

Fogli di giornale sono sparsi su appetiti di corpi nudi dalla bellezza astratta, morta perché nessuno ha saputo davvero concepirla.

L’incedere maestoso di un mignolo salva l’austero erotismo di alberi secolari spogli ma desiderosi di godere intensamente. Ogni tocco è una nota diversa.

Un vento freddo e denso di pioggia, sbuffi di fiato caldo e umido, correnti d’aria finemente cesellate si diffondono sconvolgendo convinzioni, convenzioni, gesti quotidiani.

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Genere degenere

Mimmo Gerratana — Sun, 15 Jan 2012 14:08:18 +0000

Si accarezza le guance col rasoio
fino a sentirle lisce e femminili
si accarezza la pelliccia sul collo
fino a sentirsi soavemente irsuto
si accarezza lo sguardo col silenzio
fino a non sentirne l’espressione
si accarezza labbra dipinte a cuore
fino a sentire in sé maschi languori

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Oscenità

Mimmo Gerratana — Fri, 13 Jan 2012 09:55:48 +0000

Nel trionfo dell’amore e nella morte dell’arte
per colpa di un ornitorinco sonnacchioso
si porta insidia al bello e nella mente si piantano
coltellate alle spalle delle persone più care
con un endecasillabo intimo che al cielo
impone di nascondersi spesso dietro un dito
mentre il mare ormai da tempo non ha nulla da dire
e lo strutturare osceno di versi dopo versi
nell’acuta vergogna del letto non rifatto
dopo il sesso che agli angeli offre caramelle
prescrive di autoincensarsi per l’arte che ne deriva
inflaccidendo le scapole alla casta degli scrittori
e titillando escrescenze gonfie di sentimenti

Scrivere poesie è certamente più semplice
che riuscire a farsi aggiustare il telefono
o venire fuori indenne dall’ufficio di una banca
tagliando su misura banconote dai vestiti
pronti per aggredire chi pensa di se stesso
che non sa fare niente e tuttavia qualcosa scrive
mentre vive e getta ostacoli sul proprio cammino
indicando la strada al prossimo aggressore
salvo a innamorarsene come un colpo di vento
che costringe grandi ficus a rigirare le foglie
porgendo all’aria impetuosa la parte un po’ più gialla
o se si preferisce meno verde come una mano
che spreme arte con piume impugnate tra le dita
nell’introdursi in angusti canali di vagina
dalle labbra che si rilassano riconosciuto il bello
e a se stesse sorridono trasudando soddisfazione

Arte di metamorfosi cauterizzando il cervello
con parolacce declamate in metriche inusuali
come pecore contate e montate prima del sonno
per ingraziarsi la terra depositata nelle scarpe
e brindare in coppe piene di eiaculato nettare
alla confluenza delle cosce dove la pelle vegeta
e il quadro è un collage di rifiuti mentre il poema
accade come un ramo che rinsecchito volteggia
fra spot televisivi frasi fatte e inserzioni
di sottili idee geniali in fondo al buco del culo
che emette baci schioccanti in rima sul greto del pensiero
e desideri incessanti di ammirazione comparata
per assurdo a un’acclarata necessità di fiele

Si tende a dimenticare la sofferenza della cultura
nell’amore che tutto stira con la piega impeccabile
di un rullo caterpillar quando spiana l’asfalto
parlando una sola lingua per tutte le nazioni
ma leccando un diverso idioma in ogni città che visita
mentre in campagna dissoda solamente capezzoli
bagnandoli dell’arte di comporre o di arrangiarsi
in un osceno miscuglio di speranza denudata
più adatta a pornocoppie di sesso non definito
che a creatori di normalità in calze di nylon e cravatte
davanti a platee coi genitali che pendono dalla bocca
salivando poesia o digrignando denti drammaturgici
alla luce di fotoelettriche che non sanno depilarsi

Un’inconsulta colla di pesce costringe gli amanti
delle arti e del bello a farsi solo amanti
impegnando oscenamente il corpo e pure l’anima
a riversarsi a vicenda la propria merda addosso
in una disarmonica estasi comune
che precipita rovinosa dentro pozzi di conoscenza
con la coscienza vivida lasciata appesa a un chiodo

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Intrattenimento, informazione, arte, tecnologia: lo sguardo adunco di William Gaddis

Mimmo Gerratana — Wed, 11 Jan 2012 09:55:08 +0000

“E’ la prova di tutto, quella era la mia idea la mia tesi, l’intrattenimento come origine della tecnologia [e dell'economia, della politica, dell'informazione, della cultura contemporanea, il corsivo è mio] [...]
“ ’Un giornalista che ha fatto i soldi assecondando i gusti più corrivi di coloro che amano il pruriginoso e l’orrore’ [...] che si è lasciato alle spalle fuochi artificiali e vasi da notte in favore di questa carnevalata di giornalismo da tagliagole, e che risponde comportandosi esattamente allo stesso modo. Il ‘Journal’ di Hearst e il ‘World’ di Pulitzer, che non indietreggiano mai davanti a niente, si accusano l’un l’altro e prontamente rincarano la dose in nome della diffusione e perfino della sopravvivenza, e allora notizie false e ladrocini personali, raschiando il fondo del crimine e del sensazionalismo sordido per abbassare il livello di stupidità della borghesia fino agli appetiti pseudoletterari dei proletari [...] Notizie false, e allora siamo tornati alla falsità delle parole di cui parlava Platone, non è vero? Imitazioni, immagini indistinte, utili quando si ha a che fare con un nemico il cui nome perseguita le sue vittime fin nella tomba, sì ma, no ma, ascoltate. Siccome qualunque scritto che valga la pena di leggere ha origine, come il suicidio, dall’indignazione o dalla vendetta, ci deve pur essere ancora un modo di affrontare certe idee serie qui, senza il rischio di dover sottostare al suggello di Tolstoj, ovvero l’edificazione delle masse [...] Si pensi soltanto ai contributi classici di Aristotele e di Platone alla democrazia partecipativa dell’antica Atene che crearono il senso della comunità, li farete scappare tutti. Città come Atene e Laodicea potrebbero anche trovarsi sulla luna, nomi come Leonida evocano uno zoo, cerchi Atene e trovi New Orleans, nascondete da qualche parte le grandi idee, camuffatele, mascheratele e lasciate che vivano la loro vita.
“[...] arte e intrattenimento e tecnologia dell’autenticità [...] come la storia dell’amore in quanto finzione suprema e della musica in quanto forma raffinatissima del desiderio sensuale di Levočka [di Lev Tolstoj, cioè, verso la moglie Sof’ja che, come la protagonista del romanzo breve La sonata a Kreutzer, si innamorò di un musicista suscitando in lui acuta gelosia, il corsivo è mio], che cresce come la pressione del vapore che farebbe esplodere la caldaia, se la valvola di sicurezza del sesso non la liberasse, ce lo racconta con quella sua forsennata metafora della meccanizzazione che pervade ogni campo, di un’arte senza quegli artisti che sono una minaccia e della sua fine causata da un affondo di pugnale [...] ma le gambe hanno ceduto, sopraffatte dall’età, punizione del piacere, e tutto ciò sbiadisce in quel letto di ombre, quelle imitazioni e quelle immagini indistinte e quei pettegolezzi in cui non esiste il momento presente ma soltanto quello successivo, che viene divorato dalle immense fauci del passato in cui l’immortalità trova finalmente la sua casa, dove la voce si è prosciugata [...]
“Perché non sappiamo quanto tempo mi resta per finire questo lavoro prima che venga distorto e trasformato in un fumetto perché è un fumetto, per la marmaglia là fuori, per la massa, la folla che aspetta di essere intrattenuta, di trasformare l’artista creativo in un pagliaccio, perché loro sono l’allucinazione, capite? Si sta capovolgendo tutto [...] adesso qualunque cosa là fuori è un’allucinazione e la mente dove si svolge il lavoro è l’unica realtà, perché il lavoro è l’unico rifugio da questa allucinazione lacerata e fradicia che è il corpo [...] perché c’è la rabbia al cuore della questione, la pura energia, la pura tensione, il fremito della follia, là dove il lavoro si compie, l’unica realtà, l’unico riparo da quella immensa allucinazione che è tutto ciò che sta là fuori, e della quale voi tutti là fuori fate parte, là dove tutto si equivale”.

William Gaddis, L’agonia dell’agape, Alet, 2011, traduzione di Fabio Zucchella

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